Les étés passés (suite)

L’été 78 à Paris. J’avais 20 ans et je pourrais laisser dire que c’est le plus bel âge de la vie, mais seulement lorsqu’on le considère avec suffisamment de recul, longtemps après que la jeunesse se soit enfuie. Sur le moment, j’avais la sensation de traverser ma saison en enfer. De retour d’un voyage d’un an en Asie, je retrouvais intactes les questions que j’avais laissées derrière moi lorsque l’avion avait décollé. Les Stones avaient sorti un bon disque alors qu’on n’attendait (déjà) plus rien de leur part. J’avais une affection particulière pour cette chanson mystérieuse. On ne savait pas à quoi tenait son charme. La guitare rythmique vaguement influencée par le reggae ? Le chant de Keith à la limite de dérailler ? Le texte crypté donnant libre cours aux interprétations ? Je me la repassais tard dans la nuit, lorsqu’un peu de fraicheur entrait par la fenêtre ouverte ; je n’ai jamais réussi à percer le mystère.